Los cementerios y Borges

El punto al que quisieramos referirnos hoy es a ese poema dividido en dos partes titulado "Muertes de Buenos Aires" que publicara en "Cuaderno San Martín" en el año 1929. Es un texto que Borges se encarga de dividir por cuestiones de ordenamiento (el primero habla del Cementerio de Chacarita y el segundo, del de Recoleta) como por cuestiones políticas. En el primero paran a reposar los " muertos de barba derrumbada y ojos en vela, / muertas de carne desalmada y sin magia ". En el otro, que Vaccaro piensa en dejar como su morada final, la tradición familiar está presente más que nunca. Ahí, en Recoleta, Borges pensaba descansar, pero también está presente la política: Rosas, sus antepasados militares. Esa referencia ineludible como pertenencia a una fracción política lo lleva a Borges a ponderar a este cementerio como de un " pórtico valeroso / y la generosidad de ciego del árbol ". O sea, historia, naturaleza, política, paz, son las características escenciales de este lugar. En la Chacarita, " desaguadero de esa patria de Buenos Aires ", es el lugar donde se junta la plebe, ahí está la Quema. Es el lugar criticado, el lugar donde se vive la muerte, " no en la otra vida ".
Vale la pena recordar que este es un Borges joven, y no es motivo de crítica alguna publicar este post para defenestrar la obra de Borges respecto a esta porción de esta ciudad a la que amó tanto; pero hay que advertir que muchas personas piensan así, no con estas palabras desde ya: dudo much oque esas personas hayan leído a Borges, hayan leído un libro, hayan leído.
Pongamos para todos, pues, este poema de Borges titulado "Muertes de Buenos Aires".

Muertes de Buenos Aires

I

La Chacarita

Porque la entraña del cementerio del sur
fue saciada por la fiebre amarilla hasta decir basta;
porque los conventillos hondos del sur
mandaron muerte sobre la cara de Buenos Aires
y porque Buenos Aires no pudo mirar esa muerte,
a paladas te abrieron
en la punta perdida del oeste,
detrás de las tormentas de tierra
y del barrial pesado y primitivo que hizo a los cuarteadores.

Allí no había mas que el mundo
y las costumbres de las estrellas sobre unas chacras,
y el tren salía de un galón en Bermejo
con los olvidos de la muerte:
muertos de barba derrumbada y ojos en vela,
muertas de carne desalmada y sin magia.

Trapacerías de la muerte -sucia como el nacimiento del hombre-
siguen multiplicando tu subsuelo y asi reclutas
tu conventillo de ánimas, tu montonera clandestina de huesos
que caen al fondo de tu noche enterrada
lo mismo que a la hondura del mar.

Una dura vegetación de sobras en pena
hace fuerza contra tus paredones interminables
cuyo sentido es la perdición,
y convencidas de mortalidad las orillas
apuran su caliente vida a tus pies
en calles traspasadas por una llamarada baja de barro
o se aturden con desgano de bandoneones
o con balidos de cornetas sonsas de carnaval.

(El fallo de destino más para siempre,
que dura en mí lo escuche esa noche en tu noche
cuando la guitarra bajo la mano del orillero
dijo lo mismo que las palabras, y ellas decían:
La muerte es vida vivida
la vida es muerte que viene;
la vida no es otra cosa
que muerte que anda luciendo.)

Mono del cementerio, la Quema
gesticula advenediza muerte a tus pies.
Gastamos y enfermamos la realidad: 210 carros
infaman las mañanas, llevando
a esa necrópolis de humo
las cotidianas cosas que hemos contagiado de muerte.

Cúpulas estrafalarias de madera y cruces en alto
se mueven -piezas negras de un ajedrez final- por tus calles
y su achacosa majestad va encubriendo
las vergüenzas de nuestras muertes.

En tu disciplinado recinto
la muerte es incolora, hueca, numérica;
se disminuye a fechas y a nombres,
muertes de la palabra.

Chacarita:
desaguadero de esa patria de Buenos Aires, cuesta final,
barrio que sobrevives a los otros, que sobremueres,
lazareto que estas en esta muerte no en la otra vida,
he oído tu palabra de caducidad y no creo en ella,
porque tu misma convicción de angustia es acto de vida
y porque la plenitud de una sola rosa es más que
tus mármoles.

II

La Recoleta

Aquí es pundonorosa la muerte
aquí es la recatada muerte porteña,
la consanguínea de la duradera luz venturosa
del atrio del Socorro
y de la ceniza minuciosa de los braseros
y del fino dulce de leche de los cumpleaños
y de las hondas dinastías de los patios.
Se acuerdan bien con ella
esas viejas dulzuras y también los viejos rigores.

Tu frente es el pórtico valeroso
y la generosidad de ciego del árbol
y la dicción de pájaros que aluden, sin saberla, a la muerte
y el redoble, endiosador de pechos, de los tambores
en los entierros militares;
tu espalda, los tácitos convetillos del norte
y el paredón de las ejecuciones de Rosas.

Crece en disolución bajo los sufragios de mármol
la nación irrepresentable de los muertos
que se deshumanizaron en tu tiniebla
desde que María de los Dolores Maciel, niña del Uruguay
-simiente de tu jardín para el cielo-
se durmió, tan poca cosa, en tu descampado.

Pero yo quiero demorarme en el pensamiento
de las livianas flores que son tu comentario piadoso
-suelo amarillo bajo las acacias de tu costado,
flores izadas a conmemoración en tus mausoleos-
y el porqué de su vivir gracioso y dormido
junto a las terribles reliquias de los que amamos.

Dije el enigma y diré también su palabra:
siempre las flores vigilaron la muerte,
porque siempre los hombres incomprensiblemente supimos
que su existir dormido y gracioso
es el que mejor puede acompañar a los que murieron
sin ofenderlos con soberbia de vida,
sin ser mas vida que ellos.


Aquí, como regalo virtual, y como posicionamiento geográfico desde ya, dejamos el mapa satelital de ambos cementerios. En primer lugar, el de Chacarita.


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Y aquí, el de la Recoleta.


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